IL MONDO IN SCATOLA SARA' ANCORA PIU' "INCIORNO A CIE'" PER CITARE MEGAN GALE, PRESTO MINISTRO DELLA PUBBLICA ISTRUZIONE (QUELLA CHE C'E' MO PARE UNA GALLINA MODIFICATA CON DNA DI UN'OCA SALVATICA.
PER CHI SI CHIEDESSE COS'E' IL MONUMENTO, POSSO DIRE CHE E' IL MONUMENTO DEL GRUPPO BIELDERBEG, CIOE' IL NWO, LE 120 PERSONE CHE REALMENTE DECIDONO TUTTO IL DA FARSI SUL PIANETA TERRA.
CHIEDI AI GIORNALISTI E AGLI SCIENZIATI ESPERTI.
I cerchi sul grano erano una metafora di ciò che sarebbe accaduto, di lì a poco, nella vita di ognuno, forse a vari livelli; il significato è quello per tutti, però tradotto ai vari stadi secondo i propri linguaggi specifici. Cerchi energetici producenti energia vibrazionale si intersecano, creano forme geometriche perfette, godibilissime alla vita, rivitalizzanti il terreno per vari centimetri in profondità. Col tempo i cerchi si sono sbiaditi, lasciando posto all'aridità. Ognuno è andato per la sua strada, costruendosi un mondo fatto di cose materiali, oggetti, averi, qualcun' altro s'è costruito un'ideale roccaforte impenetrabile, paura d'essere attaccati, feriti, soppressi. Dopo altro tempo i cerchi sono spariti. Ormai il terreno non è più fertile, mai più regalerà frutti, verrà ufficialmente dichiarato terreno edificabile, e su di esso mattoni, cemento, verso l'alto, verso l'inutile, fin quando termineranno calce, malta, mattoni, e il palazzo rimarrà lì fermo, disabitato. Forse crollerà, ma un palazzo vuoto raso al suolo non rattrista nessuno, come un albero che cade nella foresta; se non c'è nessuno a sentirne il mastodontico tonfo, chi se ne fotte che quello siamo morto o meno?
Questa settimana sono successe parecchie cose, tipo che ho camminato, ho respirato, sono riuscito a scopare dopo tanto (quando hai la ragazza ma non puoi chiavare per motivi familiari, gli stessi che a scuola ti paravano il culo ora ti si sono ritorti contro; la vita è come una ruota: nel bene o nel male tutto ritorna) , poi ho letto l'illusione delle persone, sintonizzate su frequenze troppo diverse dalle mie, mi sono state rivolte domande scontate, le stesse di sempre su cibo e abitudini giornaliere, poi ho litigato, mi sono depresso, ho constatato che qualcosa nell'aria di irrespirabile e incomprensibile si sta impossessando delle nostre teste, facendole rallentare, svuotandole di tutti i propositi buoni o malvagi. Penso sia tutto collegato, in questa macchina perfetta; eppure vedo il cuore come un organo “a parte”, incorruttibile, intoccabile. Possono farti il lavaggio del cervello, possono deviare la tua attenzione facendola attraccare in porti puzzolenti.
Il cuore rimane lindo anche se è affaticato, vecchio.
È successa una cosa terribile, sono morti dei soldati italiani, i quali stavano combattendo per la pace.
Lo so, qui non c'è la guerra e la pace non si fa coi fucili, però sono morti da eroi.
Morti, presto vermi; eroi.
La cosa non m'ha toccato, non erano persone che conoscevo, che siano della “mia” nazione non mi tocca; anche i pakistani e i cinesi sono della “mia” nazione, sono più di noi, sono come noi, solo che lavorano di più percependo di meno, alla faccia nostra. La madre di uno di 'sti cadaveri in divisa ha detto d'essere orgogliosa del figlio.
Dopo svariati anni di ricerca personale sono riuscito ad identificare un'isola segreta (a trenta chilometri da Jekyll Island, posto dove vennero scelte le sorti del mondo), di nome Lacrimarium Island; sulla cartina non c'è perché non vogliono che noi invadiamo il loro sacro posto di dolore. Qui politici signori del mondo, lontani dagli occhi indiscreti delle masse, passano due ore al giorno a piangere gli onorevoli caduti, per giuste cause umane.
La guerra è giusta perché senza petrolio no no la macchina a idrogeno poi cosa, cioè, capito?
Ora che mi sono commosso, che il cane di un mio amico è morto (ha fatto piangere anche me; peccato saperlo tramite facebook) perché non piangere pure per i soldati?
Propongo dieci secondi di silenzio.
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Sai che c'è?
Mentre digitavo ho prodotto rumore, il rispetto non è stato completo, spero di non andare all'inferno; sui comandamenti non c'è scritto visibilmente, ma tra le righe penso ci sia una teologica norma giuridica che regola casi di questo genere, tipo sanzioni amministrative, talvolta penali, applicabili a tutti coloro che propongono un periodo di silenzio, che va da un secondo fino al minuto (mai sentito due o cinque minuti di silenzio, sai che coglioni, la mente andrebbe altrove e invece di sanare l'anima sacra dei defunti la si corromperebbe) e poi non mantengono gli impegni presi nei confronti del sacro tribunale dei savi silenziosi. Bisogna essere uomini d' onore, tipo sei al corso, uno guarda la tua ragazza: devi andare lì, per distrarlo devi infilargli qualcosa d'appuntito nel bulbo oculare e mentre sta lì a contorcersi, cercando d'individuare il cellulare per chiamare i suoi picciottirinforzi, corri a casa sua, gli stupri madre moglie figlia, poi le dai fuoco facilitandogli il compito (vivere disonorati è come vivere senza onore, praticamente impossibile) poi dai fuoco alla casa, decapiti il cane con una sega, partendo dalla giugulare (fa più male che dal collo), pratichi un'incisione che va da un lato della fronte all'altro per poi scendere obliquamente, rimovi la lasagna che costituisce i muscoli facciali del bastardino disonorato (il disonore si attacca anche ai familiari, un po' come il fumo che sopprime te e chi ti sta intorno nel circondario), torni al corso per far mangiare all'orbo una parte della faccia del suo cane, mentre l'altra gliela appunti sul volto con puntine da disegno, graffette, o al limite chiodi arrugginiti, così da metterci di mezzo anche il tetano. Se il bastardo s'era fatto l'antitetanica non c'è problema; nel vaccino c'erano già uranio impoverito e mercurio... a 'sto punto però ti sei legalmente compromesso per uno già destinato a morire d'atroce malatti. Sta lì a strusciarsi sul pavimento, respira affannosamente, non per la ferita, sono i polmoni fustigati dal mercurio. I dottori l'avevano già condannato, percependo regolare stipendio, ti ritrovi con la carriera compromessa.
Nel carcere, quelli dentro per delitti d'onore vengono rispettati, a patto che non commettano mancanze di rispetto verso micro padrini preesistenti preincriminati preincarcerati.
Precotti.
Chissà se esiste un gruppo musicale in lingua inglese capace di scandire bene la pronuncia come facevano i Beatles; a Londra credevano fossero un complesso d'inferiorità tedesco.
Sto scatarrando parecchio, è sinonimo di A1R1; ho RH- , una bella battaglia fino all'ultimo sole dell'ultimo pianeta dell'ultimo sistema solare tra piastrine, globuli bianchi e Grossi.
I globuli grossi sono quelli che trasportano l'ossigeno affaticatamente, obesi, secondo gli standard del corpo umano giapponese, ho ancora molti numeri però ho perso il modellino inquietante, ogni tanto usciva un numero nuovo con un nuovo pezzo per completare il modellino, una volta il torace, una volta tibia, una volta perone, passavano dodici anni, tutto felice assemblavi i pezzi, era l'ultimo numero, montavi, montavi, avevi anche il piedistallo...
Poi l'orrore: il modellino non era trasparente; praticamente impossibile vederne l'interno. Il plasticoso frutto del tuo lavoro occultato da plastica. Avevi fatto la raccolta a vuoto, avere nessuna oftalmica gratificazione. Ti bastava comprare il fronte e il retro; avessi saputo che l'interno non si vedeva, col cazzo che avrei speso i soldi (ma me lo compravano mamma e papà).
Mentre riscaldavo l'eroina per rimarginare il dolore il colpo di grazia.
Il modellino non era provvisto di pene.
Un uomo senza cazzo.
Mi stavo per buttare giù dalla finestra con la siringa nel braccio, quando alla televisione ho sentito che... era uscito il modellino trasparente.
Ho smesso di farmi d'eroina, ho smesso di pensare al suicidio, un unico obbiettivo nell'incorruttibile cuore: farla pagare al corpo umano.
Ecco spiegata la mia devastazione; la pagheranno amaramente, staranno male quando mi vedranno protestare scheletrico e nudo come Patrick Swayze (ultimamente si stanno a morì un po tutti, no? ) di fronte alle loro fabbriche di modellini, dove bambini magrebini vengono sfruttati per produrre corrotte parti d'un corpo di plastica da esibire per masturbazione mentale.
E poi cosa vuoi masturbare; manco il cazzo c'aveva il modellino; vabbè che l'immaginazione può tutto, però...
Sono andato al bagno. Il bagnoschiuma di Spongebob non ha più il naso.
Tutti muoiono, anatomiche parti spariscono misteriosamente.
Devo indagare.
Presumo sia stato il cane; dopo lo crocchio di mazzate.
A Milano la Santanché protestava contro il burqa (i pluri laureati giornalisti di Sky hanno scritto “burka” ; abituati anche loro a scrivere senza vocali, con la k al posto della q e della c? Da loro non me l'aspettavo, avvelenare la grammatica che gli fornisce il pane e le strisce quotidiane, roba da non crederci!!!) e un tizio con il gesso gli ha lanciato una gessata sul muso. Il bello è che lei ha detto che “non ci sono stati pretesti di un'aggressione vera e propria”. Da una parte vuol dire che non sa parlare l'italiano volendo lo stesso sfoggiare proprietà di linguaggio che da nessuna parte, nel suo cervello, albergano anche solo per sbaglio o coincidenza. L'altra ipotesi è che non sia successo niente, una messa in scena; i musulmani picchiano le donne come per me è facile scaccolarmi col dito medio, però non è detto. Penso che ogni cultura abbia il sacrosanto diritto di fare quello che gli dicono religione e politici. Ognuno deve essere libero di fare quel che gli dicono di fare. Ti immagini un mondo senza libertà? Obbligati a prendere decisioni con la nostra testa incontaminata. Cioè, roba da matti. Se poi sbagliassimo? Loro non sbagliano, mica sono come noi che agiscono d'impulso, hanno alle spalle esperti che pianificano insieme le mosse da fare. Quando fai il politico prima devi studiare, poi studiare, poi studiare, poi diventare campione di qualche sport, se non c'hai voglia comprarti qualche squadra, poi devi andare in Ruanda tre anni per capire cos'è il dolore, poi tornare nella tua nazione (i politici del Ruanda li mandano a fare il tirocinio qui da noi; non vuol dire che perché vendi cd taroccati non sei un cazzo, molti di loro sono i leader ruandesi del domani) e una volta a casa tesserarti con una religione comune di un partito comune contro le comuni; nelle comuni hanno regole sbagliate, mica come quelle dei comuni civili che se poi butti la carta per terra o vai in bicicletta contromano ti tolgono i punti e non puoi avere più regali della Buitoni.
Ho trovato un sito tristissimo sull'11 settembre che non ve lo posso raccontare.
Ognuno deve essere libero di rispettare maniacalmente le regole della religione preselezionata dai suoi genitori a furia di baci e discorsi ragionati alla tavola di famiglia, tra una buona tazza di te e pasticcini secchi.
Però l'ho sempre detto, i terroristi sono persone cattive.
Ho voluto guardare le cose sotto un'ottica dimensionalmente opposta alla solita.
Loro sono come noi.
NON FACCIAMO ANCHE NOI TUTTO IN FUNZIONE DELLA FIGA?
Incontriamo una ragazza, facciamo gli spigliati, i sapientoni, i forti, i super dotati, i ricchi, gli incorruttibili, i coraggiosi, i premurosi, i superiori, i simpaticoni, gli empatici, pronti all'ascolto prolungato, saggi incondizionati dal parere degli altri, palestrati, tipi da rave, modaioli griffati... per scoparci una tipa.
1A SOLA FEMMINA (o quel che sia; ognuno deve essere libero di scegliere tra buca 1 buca 2 buca 3 o l'asta jolly; Mike, dove sei, mi manchi).
Senz' 'e te non c'è più allegria.
I terroristo/martiri in un sol' botto di capodanno scopano tutta l'eternità senza pagare cene o pantomimare una realtà illusoria con centinaia di vergini strette strette come solo il taglio del clitoride sa garantire.
Allora... chi è il coglione?
Chi è chi?
Ho deciso di tesserarmi alla Mecca (non l'omonima discoteca d'impasticcati dalla mente controllata) , bensì la chiesa sacra dalla mente auto controllata con regole pure.
Ci vogliono regole, senza regole non si può stare, l'anarchia è brutta. Abbiamo visto cosa succede se tutti fanno quello che vogliono fare, diventiamo come i comunisti; tu vuoi lavorare tredici ore mentre invece ti obbligano a lavorare part time negli uffici telecom quattro ore.
Roba da non credere.
Sono sempre stato per le libertà individuali, di fatti vado a votare ogni volta, voglio che tutti sentano la mia implacabile voce fuori dal coro. Col mio credo politico cambierò il mondo, con la mia x il sistema, ci sarà libertà, di destra di centro o di sinistra che sia. Mica siamo in America, ci sta la destra estrema o la destra; qui da noi ci sono gli optionaltz, destra, centro, sinistra, e le varianti con radice della parola “centro”, poi ci sono un sacco di partiti minori ancora più liberi. La prima volta che andai a vota ci misi due ore, giusto il tempo di finir di leggere tutte quante le liste. La libertà non ha prezzo, la si conquista col voto, col diritto di mangiare panini con la porchetta non radioattivi.
Gli ogm ci vogliono senza meno nel cibo; guarda gli americani come sono muscolosi, noi invece flaccidi perché siamo liberi di fare la dieta mediterranea libera da ogm.
Per fortuna ho una buona notizia: il 31/12 di quest'anno, 21/12/09 entrerà in vigore il nuovo codex alimentarius, grazie al quale saremo liberi dall'infimo crimine alimentare. Antracizzi il cibo e non vai in carcere. Non sarà più reato, no no no no. Giusto così, la mia opinione. Saremo liberi di mangiare fluoro, aspartame, multipli ogm, tutti quelli che ci parono, così possiamo diventare grossi muscolosi come mister Olimpia americani. Il codex, vi giuro su quel maiale inesistente coi capelli da motociclista, nel 1994 dichiarò che “le tossine sono nutrienti”. Non lo so perché non ho studiato alimentazione (anche se l'ho studiata 3 anni e in più non ci vuole essere scienziati per certe cose) però mi sa che le tossine anche sì sono nutrienti. Quando mio padre faceva il saldatore mi facevo riportare pezzi di ferro caduti inutilizzati, li mettevo in un piatto, ci facevo la scarpetta, perché andiamo, su, dai; se presi a piccole dosi, che male possono fare i metalli?
Dopo tutti questi anni, mi drenassero l'intestino dal culo, potrei costruirmi un'automobile stile anni cinquanta senza spendere una lira/euro; quando hai le materie prime è un gioco da ragazzi (manipolati dall'MK – ULTRA). Quanto mi piacciono le parole con dentro iper, mega, ultra, tutti vorremmo avere un cazzo di cazzo cazzosamente gigante, per accrescere l'autostima.
Hai perso il lavoro perché hanno complottato contro di te per cacciarti, nascondendoti chetamina nel panino che poi hai pisciato agli esami delle urine aziendali, t'hanno ucciso la famiglia più volte a te che a Steven Seagal e Charles Bronson in tutti i giustizieri della notte messi in sieme, delirium tremensisci ogni minuto del giorno, ti pare che piova sempre, in effetti è così, t'hanno sfrattato, non avevi più soldi per pagare l'affitto (e nessuno a cui chiederli in prestito; sono tutti morti).
Che vuoi fare?
Tiri fuori il cazzo, lo guardi, ci giochi.
Tutto passerà.
Ne sono sicuro, come che “notizia” è l'anagramma del mio nome e “sicuro” è il finale del fetido buco di culo dove abito da troppo tempo.
Che dite, me ne vado di casa?
Mannò, anche se litighiamo sempre e comunque sto bene, sono come Rambo; l'inferno è la mia casa.
Però Rambo, finite le riprese ridiventava Stallone, andava a casa sua a farsi i cazzi suoi.
Sono più Rambo di Rambo.
... non vedo nessuna medaglia appuntata alla maglietta.
Anzi, quando attacca a far' freddo le nocche mi diventano nere per tutti i cazzotti distribuiti contro sfasciati armadi e distrutti mobili poi buttati.
L'importante è che è domenica, guarderò le partite, se farò quattordici coi soldi comprerò una casa, l'affitterò a terzi, camperò di rendita, i miei saranno felici, non litigheremo mai più.
E potrò rimanere a casa con mamma e papà.
Per sempre.
E sempre.
E sempre.
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